Неспокоен съюз/An uneasy union

                                                    Something disquieting about their age,

                                                    lined up by  the water’s edge.

                                                    Friends circle with cameras

                                                    and a girl in green dabs at her eyes,

                                                    stares at indifferent rock walls.

                                                    Is this a shotgun wedding,

                                                    a marriage of convenience

                                                    or, in the absence of parents, family,

                                                    a romance, escape, elopement?

                                                    We listen for clues in another language.

                                                    The goldfinch over the table

                                                    pecks at seeds, pays no heed

                                                    to the blue-suited official

                                                    hearing their vows,

                                                    to our whispered theories.

                                                    Something melancholic too about

                                                    these mussel shells, empty plates

                                                    dyed black with squid ink

                                                    while a teenage couple hesitate

                                                    over promises and ‘I will’.

                                                    Sunlight striating the cliffs

                                                    towards afternoon’s end

                                                    doesn’t disturb the rower

                                                    passing into the backdrop

                                                    of their muted photographs.

                                                    Witnesses, uncertain about

                                                    what we’re witnessing,

                                                    we’ll stand and clap with the rest

                                                    when he puts out his hand

                                                    to help her up onto the boat.

                                                    Shoeless, they’re sailing west,

                                                    negotiating tourist islands,

                                                    ferries crossing the fjord,

                                                    dispersing light rain –

                                                    then outwards, on towards the sea.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Достъп/Access

                                                    The value light confers is not a currency.

                                                    There’s no exchange rate for these effects

                                                    on the underside of leaves or clouds.

                                                    There is nothing quantifiable.

                                                    It’s as if a soundtrack’s being put together

                                                    without recourse to rhythm or chords.

                                                    Passers-by are a family with child slung up

                                                    on fatherly shoulders, a perky-tailed dog

                                                    that’s sneaking in and out of refuse deposits.

                                                    Crossing the long vista of a street,

                                                    I’ll have to wait where only a few nights ago

                                                    I was stopped by the police.

                                                    That was a routine incident.

                                                    The shop’s open. It stays open all night.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Товарни данни/Loading details

                                                                 And so let me tell you

                                                                 what I’ve seen

                                                                 through sliding doors –

                                                                 things, as he said,

                                                                 on which so much depends

                                                                 and the faces

                                                                 of fellow travellers.

                                                                 Big news kicks up

                                                                 its clangour

                                                                 like the trains

                                                                 which pass on loops

                                                                 without becoming more

                                                                 than a sonorous rumour

                                                                 in a distant tunnel.

                                                                 So much more

                                                                 to be said

                                                                 of the fine detail:

                                                                 new purchases,

                                                                 arched pencilled eyebrows,

                                                                 the heirlooms gathered in a bag

                                                                 and carried who knows where.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Отвъд Европеийски съюз/Beyond European Union

                                                              A big yellow taxi pulls up

                                                              where they’re planting new trees

                                                              on the paved forecourt of Paradise.

                                                              It’s Monday. We step onto

                                                              our respective escalators.

                                                              The mountain sits tight,

                                                              cooks up storms

                                                              that might break

                                                              or disperse

                                                              over neighbourhoods

                                                              where passers-by

                                                              watch attentively

                                                              while we’re dropping

                                                              our weekly recycling

                                                              into colour-coded bins.

                                                              On the paved forecourt of Paradise,

                                                              I’m watching the big yellow taxi

                                                              where it’s just pulled up

                                                              and the forest on the mountain

                                                              sits tight beneath the coming storm.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Между Сердика и Жолио-Кюри/Between Serdika and Joliot-Curie

                                                        Внимание … Paying attention

                                                        to this morning’s momentary bustle

                                                        as we cram into the train,

                                                        we’re hanging up our thoughts

                                                        on the carriage metalwork.

                                                        And even if вратите се затварят,

                                                        other doors are opening near us

                                                        with the plunge into the dark,

                                                        and before we reach следваща станция

                                                        something else emerges between stations.

                                                        Each to our own – the mobile screen

                                                        cascading with icons, a folded-back book,

                                                        these stories that spring up and proliferate –

                                                        what I recall is your bicycle leant against a tree.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Маргаритки/Daisies

                                                           Light determines what you look at.

                                                           Today, for instance, the patterns

                                                           across these crusted facades

                                                           assume a Cubist air. They’re

                                                           flung lapidary shapes

                                                           against variable perspectives

                                                           like something instinctive

                                                           or work by the faux sauvage …

                                                           It’s as if every unnecessary wire

                                                           marks out a territorial plane.

                                                           The garden operates

                                                           to an entirely different geometry:

                                                           a continual branching out,

                                                           a breath that speculates its own future.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Натюрморт с вази/Still life with vases

1

Always having to start

from here – notepad, sketchbook,

crumpled torus of a metro ticket –

to find definition in a frame

where the long world’s connections

might be allowed to fade away …

Saying I’ll keep my eye on things

scrupulously forms up

into a premise. These vases,

for instance, are clearly

without precedent

in their particular arrangement –

albeit in recessional focus,

the unreal real of representation.

2

A horn’s distant croak can’t help

but be a lorry in the mind’s eye –

we’ll take that as read: some

situation unfurling on the bypass

in changing afternoon light,

an unarticulated insignificance.

It is not the discovery of form

in the scrupulous observation

of the actually existing

components of the real

so much as … what?

These unfiltered things.

John Coltrane plays himself out:

endless variations on the air.

3

I’d hazard a guess

that observation occurs

in the interim, the pelter

of blossom that cascades

between apartment blocks –

and, yes, these vases that hold

something resembling light

in their momentariness,

in those emotive chords,

that arrangement of fingers

on a fretboard, unnoticed

until now. That’s art,

he said shruggingly –

the collector during the storm.

4

Nothing’s fixed.

Except, perhaps, this.

The solidity of chemicals.

Another ideology

that the mountain invites.

Rivers have no such concerns.

Denial is something you might shout

in the street. There’s a confusion

of pronouns at the crossroads.

It’s not so bad. We’re learning

to live with everything that changes.

Like a prototype villanelle,

the recurrence of thoughts

stakes its claim at significance.

5

On a Sunday morning,

the aftermath is summed up

in a very few words.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips