Завой/Turning

                                       Two pigeons courting on a streetlamp’s armature –

                                       they’re briefly silhouetted on the patched façade

                                       of an apartment block. Nothing comes of it.

                                       One’s left to mark time on the sun-warmed metal.

                                       Friday evening and things undone will have to wait.

                                       My diary is the lazy dog stretched out on the pavement.

                                       Displays of stacked vegetables attend their moment.

                                       If we have grown old, it is only as gourds grow old –

                                       we are all texture. In these early hints of twilight,

                                       trams shriek like the wind in a translated poem

                                       and overheard language unravels like birdsong.

                                       Proximities and likenesses proliferate.

                                       The blurred hour concedes. Skies thicken.

                                       The last sun of the day, our late supper.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Запад Изток/West East

                                                         The east wind’s last blast we’re told or hope

                                                         before spring colours landscapes, clears skies.

                                                         Sparse traffic slides to a halt, although roads

                                                         still link these cities muffled with snow.

                                                         Deer tread delicately across white fields

                                                         and a fox in the corner of a wood

                                                         trots after its prey. The Danube,

                                                         close to breaking point, slouches

                                                         towards the Black Sea to be reborn …

                                                         From a restaurant window further south

                                                         I’m looking out on a well carved

                                                         into the landscape, the staggered roofs

                                                         that attest to endurance, a hint

                                                         of change in cloud patterns –

                                                         another visit to an ancient city

                                                         where, just as I’m leaving, sunlight

                                                         spills across the paving slabs.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Цветя от балкона (леко връщане)/Flowers from the balcony (slight return)

                                                 Sipping gins on Vitoshka, posing

                                                 questions concerning language acquisition,

                                                 archaeologies of sound, we are a right pair.

                                                 One day of high summer, mid-March,

                                                 and we’re people-watching philosophers

                                                 sun-bathing on St Patrick’s Day …

                                                                         *

                                                What scrapes kept us awake

                                                and creaking wires along the street

                                                were not his ‘ghostly absences’

                                                whose presences might be yearned for,

                                                those passionate idealists,

                                                now the news we’re reading is largely fake.

                                                                        *

                                                Shapes of fallen plaster across the way

                                                might be framed with some art –

                                                but situations change before our very eyes.

                                                Neighbours emerge onto their balconies,

                                                arranging pots of first spring flowers

                                                in the warm slow Balkan rain.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Такава простота/Such simplicity

                                                      Under ash trees’ stripped branches,

                                                      intertwinings filtering light,

                                                      like the idea forming on the tip

                                                      of someone else’s tongue,

                                                      an inconspicuous flash of white

                                                      are snow drops emerging

                                                      from their closed season.

                                                      She’s been practising all winter,

                                                      windows shut: études, nocturnes,

                                                      resolutions, their plangency …

                                                      Today she’s stopped sweeping snow.

                                                      Balconies attend our changes

                                                      in behaviour. Hearing difference,

                                                      we’re searching out spring bulbs.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Сред клековете/Among mountain pines

                                                             The sky is not behaving.

                                                             It’s not keeping its promises.

                                                             The forecasters are puzzled

                                                             but it’s done this before.

                                                             The crucial thing is to recognise

                                                             when it’s being serious

                                                             and when it’s playing a game.

                                                             For example here’s a handful of clouds

                                                             which usually take delight

                                                             in their own reflections but somehow

                                                             have got lost in the mountains.

                                                             They sail from peak to peak

                                                             and look for lakes, windows,

                                                             skiers with mirrors for eyes.

                                                             Under these vain water-bearers,

                                                             we have our cares,

                                                             these old jackets and boots

                                                             which no longer fit us

                                                             and vocabularies from which words fall

                                                             like the snow which is starting to hide

                                                             the way back to the hut. For us,

                                                             the choice remains clear

                                                             and as if according to schedule

                                                             an old man appears in the forest

                                                             and advises us to follow

                                                             his directions and not to get confused

                                                             beneath the clouds among the клекове.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips