Късни цветя в Лозенец/Late flowers in Lozenets

                                              Emerging once again from European Union,

                                              we’re back in his footsteps on this path

                                              by late-flowering apartment balconies.

                                              For a moment, it’s as if we’re in a film –

                                              not a high-concept blockbuster at the mall,

                                              but a comedy the critics would call ‘gentle’.

                                              Nothing much happens. We cross roads

                                              where marathon stragglers slow to a walk.

                                              A pigeon displays an iridescent flash

                                              around its neck. Our city’s metal labyrinth

                                              has shifted its walls. There’s no change

                                              in the till at the non-stop corner shop.

                                              And, yes, that’s the evening settling down

                                              to what we know. A local restaurant fills

                                              with fans of Sunday league football.

                                              There’s the smell of frying onions,

                                              a newly opened book, a list of verbs.

                                              And now comes a sort of hunkering down –

                                              the chill in the air, thick winter coats,

                                              a readiness for the journey towards spring.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips 

И така/And so

                                                          Turning one hundred my mother

                                                          would have turned to me and said:

                                                          ‘You live now in Sofia?’

                                                          There’d been no way to tell her.

                                                          It’s been twenty-three years

                                                          since we spoke. Sharp red buds

                                                          were like midges coming in

                                                          and out of focus in the sunlight.

                                                          In that small room, the art

                                                          of loss was what I tried

                                                          to master. She’d gone

                                                          by then.

                                                          And now we live for the moment

                                                          when woods on the mountain brown.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips