Лято/Summer

                                                           The days are for reading,

                                                           the nights for writing –

                                                           love stories, if you’re in luck,

                                                           and if not, tales of regret,

                                                           half-finished bottles of wine,

                                                           ashtrays with dead cigarettes.

                                                           Today though the heat

                                                           gives birth to rain

                                                           which washes the streets

                                                           and the evening brings a breeze

                                                           which thins the air.

                                                           
                                                           Between high buildings,

                                                           on patches of waste ground,

                                                           the wildflowers’ pale colours

                                                           emerge from the grass

                                                           and tell tales whose endings

                                                           we don’t yet know.

                                                           Лято

                                                             За четене са дните,
                                                             а нощите за писане -
                                                             любовни истории, с малко късмет,
                                                             ако ли не, случки, за които съжаляваш,
                                                             бутилки вино, наполовина изпити,
                                                             пепелници с изтлели цигари.

                                                             Но днес от горещината
                                                             дъжд се ражда
                                                             който измива улиците
                                                             а вечерта донася бриз
                                                             който въздуха разрежда.

                                                             Между сградите високи
                                                             върху късчета земя ненужна
                                                             бледите краски на диви цветя
                                                             от земята се показват
                                                             и приказки разказват
                                                             със незнаен край

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips; Bulgarian translation by Yuliana Todorova.

След дисхармония/After disharmony

                                                          Turning away from the accident,

                                                          the dog passes by on the pavement,

                                                          stops and crosses the road

                                                          without a thought.

                                                          In the shadow of the block opposite,

                                                          five people are discussing

                                                          neighbourhood plans,

                                                          the boom in new buildings,

                                                          and who wants them,

                                                          who will live in them,

                                                          who will take the profits?

                                                          Finally, something lifts

                                                          like a change in the weather.

                                                          The simplest objects become

                                                          indications and we’re no longer lost

                                                          among piled words, divided loyalties,

                                                          snatches of songs that we hear

                                                          through open windows.

                                                          The clouds play with the sun

                                                          over the flower garden

                                                          where birds argue in tune

                                                          and the fruit in the trees

                                                          ripens without effort.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Доставката на дървесина/The wood delivery

                                                           The weekend is quiet and dry.

                                                           Nothing’s happening.

                                                           The cloud cover comes

                                                           and goes without a word.

                                                           Even the dogs are confused.

                                                           They call to each other

                                                           like wolves in a forest

                                                           that they have created themselves.

                                                           Except that … Despite the noise

                                                           from the radio, the lost souls

                                                           who search for some kind of heart

                                                           in the reflections in the windows

                                                           of public buildings,

                                                           despite everything which points

                                                           to horror and fear,

                                                           the headlines in the newspapers,

                                                           the gossip which travels

                                                           through social networks

                                                           like waves of lightning,

                                                           despite the forgotten loves,

                                                           the adjusted street names,

                                                           here are the neighbours,

                                                           gathered outside the block,

                                                           here is the timber truck,

                                                           here is the fuel for next winter.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Разказ/A narrative

                                                                    As clear and precise

                                                                    as a calligrapher’s

                                                                    first downstroke,

                                                                    she leant into

                                                                    a white stucco wall.

                                                                    We were new to all this,

                                                                    spectators of an elsewhere

                                                                    we couldn’t tell

                                                                    how to name.

                                                                    The big drop at the head

                                                                    of an aqueduct looked

                                                                    like a history –

                                                                    terrain of assailants –

                                                                    or so we’d been taught

                                                                    to assume.

                                                                    Perched there,

                                                                    it was as if I could step

                                                                    out into space

                                                                    and gather up

                                                                    every detail

                                                                    as I fell.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Неспокоен съюз/An uneasy union

                                                    Something disquieting about their age,

                                                    lined up by  the water’s edge.

                                                    Friends circle with cameras

                                                    and a girl in green dabs at her eyes,

                                                    stares at indifferent rock walls.

                                                    Is this a shotgun wedding,

                                                    a marriage of convenience

                                                    or, in the absence of parents, family,

                                                    a romance, escape, elopement?

                                                    We listen for clues in another language.

                                                    The goldfinch over the table

                                                    pecks at seeds, pays no heed

                                                    to the blue-suited official

                                                    hearing their vows,

                                                    to our whispered theories.

                                                    Something melancholic too about

                                                    these mussel shells, empty plates

                                                    dyed black with squid ink

                                                    while a teenage couple hesitate

                                                    over promises and ‘I will’.

                                                    Sunlight striating the cliffs

                                                    towards afternoon’s end

                                                    doesn’t disturb the rower

                                                    passing into the backdrop

                                                    of their muted photographs.

                                                    Witnesses, uncertain about

                                                    what we’re witnessing,

                                                    we’ll stand and clap with the rest

                                                    when he puts out his hand

                                                    to help her up onto the boat.

                                                    Shoeless, they’re sailing west,

                                                    negotiating tourist islands,

                                                    ferries crossing the fjord,

                                                    dispersing light rain –

                                                    then outwards, on towards the sea.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips