Звуци на миграция/Sounds of migration

                                                              At the window

                                                              sounds of migration –

                                                              swallows chit-chat on wires.

                                                              They sense the cold coming.

                                                              Commuters, now wrapped

                                                              for winter, are of a mind:

                                                              there is warmth in movement.

                                                              Navigating parked cars,

                                                              they keep on, keep on for

                                                              bus stops and the metro.

                                                              A queue squats at the клек:

                                                              there is warmth in coffee too.

                                                              (Less so in headlines

                                                              the chill breeze stirs

                                                              on a newsstand; no doubt

                                                              we’re in for it again.)

                                                              As if mobilized for war,

                                                              birds continue to gather

                                                              in colourful uniforms

                                                              and those who’ll remain

                                                              fuss at what’s left to feed on

                                                              in long-ago fruited trees.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips 

Територия на врани/Crow territory

                                                  For several mornings now, black crows

                                                  have out-shouted magpies and swifts.

                                                  Their brief electric squawks jump gaps

                                                  in the infrastructure – like us stepping over

                                                  old access points for cabling and pipes,

                                                  boiled concrete obtrusions in our street.

                                                  We don’t know much more about fields

                                                  where acres of late-season sweetcorn dry, 

                                                  but the bus drops us here, beside blocks

                                                  with tiled roofs and wooden attic windows.

                                                  The gateway opens out onto walks

                                                  that lead, with some guidance, to a palace.

                                                 Trees have been brought here like us:

                                                 transplanted into an arboretum.

                                                 Мястото на враните

                                                 Вече няколко сутрини черни врани
                                                 надвикват свраки и бързолети.
                                                 Кратките им електрически викове преминават
                                                 през дупките в инфраструктурата – както ние
                                                 прескачаме стари шахти за тръби и кабели,
                                                 надигнали се бетонни препятствия на улицата ни.

                                                Не знаем много и за полята,
                                                където ниви с късна царевица съхнат,
                                                но автобусът ни оставя там пред блокове
                                                с керемидени покриви и дървени прозорци на тавана.
                                                От портата тръгват алеи,
                                                които водят, с известни напътствия, към дворец.

                                                Тук са донесени дървета като нас:
                                                пресадени в ботанически разсадник.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips Bulgarian translation by Bozhil Hristov

В квартала/In the neighbourhood

                                                          The sky works up to

                                                          a familiar rich blue,

                                                          arches over street dogs,

                                                          tourists, stray passers-by.

                                                          Open windows give out

                                                          preludes by Chopin,

                                                          plates being washed.

                                                          In the give-and-take

                                                          of our corner shop,

                                                          they know where

                                                          we're coming from.

                                                         By Дом на Киното,

                                                         there’s another home

                                                         in Irish rebel songs

                                                         and ‘Into the Mystic’.

                                                         Silhouetted now,

                                                         we’re drinking beer.

                                                         Sunset echoes

                                                         the colour of trams.

                                                         It’s fine, I’m saying,

                                                         we don’t need a taxi,

                                                         we can walk from here.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Ленив поглед през прозореца/Idly looking out of the window

                                                          Running ahead of a stormfront,

                                                          these unladen clouds might be

                                                          the herd of wild mules we passed,

                                                          smashed windows of vacant factories,

                                                          jammed trams along Алабин.

                                                          Pink granite, pink concrete:

                                                          peaks behind Карлово blocks

                                                          appropriate last sunlight.

                                                          Two boys walk home across

                                                          sandy moorland marooned

                                                          among earthmovers, locomotives

                                                          and a logo’d container

                                                          from a long-bankrupt firm.

                                                          We’re gone in an instant –

                                                           rasping through tunnels

                                                           that bring us out into night.

                                                           Over one-lev espressos,

                                                           he leans in and says: “The thing

                                                           with this whole country is

                                                           it holds too many poems.”

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips