Saturday, 4 August 2018

Гробището/The cemetery

                                                  ‘Which plot are you looking for?’ he asks.
                                                  ‘I know this place. Do you want my help?’
                                                  He draws a long spade out of his van.
                                                  It seems that we’re to understand
                                                  he works here, cleaning graves.

                                                  How we mark our dead marks us.
                                                  Here’s a pilot gazing at the stars,
                                                  a gambler with his chips on the table,
                                                  that young girl whose too vivid photo
                                                  recalls her last summer at the beach.

                                                  Are we lost? I’m hoping not
                                                  and try to say as much
                                                  before we go beyond the trees
                                                  into a field of broken stones.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Saturday, 28 July 2018


                                                           The days are for reading,
                                                           the nights for writing –
                                                           love stories, if you’re in luck,
                                                           and if not, tales of regret,
                                                           half-finished bottles of wine,
                                                           ashtrays with dead cigarettes.

                                                           Today though the heat
                                                           gives birth to rain
                                                           which washes the streets
                                                           and the evening brings a breeze
                                                           which thins the air.
                                                           Between high buildings,
                                                           on patches of waste ground,
                                                           the wildflowers’ pale colours
                                                           emerge from the grass
                                                           and tell tales whose endings
                                                           we don’t yet know.


                                                             За четене са дните,
                                                             а нощите за писане -
                                                             любовни истории, с малко късмет,
                                                             ако ли не, случки, за които съжаляваш,
                                                             бутилки вино, наполовина изпити,
                                                             пепелници с изтлели цигари.

                                                             Но днес от горещината
                                                             дъжд се ражда
                                                             който измива улиците
                                                             а вечерта донася бриз
                                                             който въздуха разрежда.
                                                             Между сградите високи
                                                             върху късчета земя ненужна
                                                             бледите краски на диви цветя
                                                             от земята се показват
                                                             и приказки разказват
                                                             със незнаен край

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips; Bulgarian translation by Yuliana Todorova.

Monday, 23 July 2018

След дисхармония/After disharmony

                                                          Turning away from the accident,
                                                          the dog passes by on the pavement,
                                                          stops and crosses the road
                                                          without a thought.

                                                          In the shadow of the block opposite,
                                                          five people are discussing
                                                          neighbourhood plans,
                                                          the boom in new buildings,
                                                          and who wants them,
                                                          who will live in them,
                                                          who will take the profits?

                                                          Finally, something lifts
                                                          like a change in the weather.
                                                          The simplest objects become
                                                          indications and we’re no longer lost
                                                          among piled words, divided loyalties,
                                                          snatches of songs that we hear
                                                          through open windows.

                                                          The clouds play with the sun
                                                          over the flower garden
                                                          where birds argue in tune
                                                          and the fruit in the trees
                                                          ripens without effort.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Sunday, 15 July 2018

Доставката на дървесина/The wood delivery

                                                           The weekend is quiet and dry.
                                                           Nothing’s happening.
                                                           The cloud cover comes
                                                           and goes without a word.
                                                           Even the dogs are confused.
                                                           They call to each other
                                                           like wolves in a forest
                                                           that they have created themselves.
                                                           Except that … Despite the noise
                                                           from the radio, the lost souls
                                                           who search for some kind of heart
                                                           in the reflections in the windows
                                                           of public buildings,
                                                           despite everything which points
                                                           to horror and fear,
                                                           the headlines in the newspapers,
                                                           the gossip which travels
                                                           through social networks
                                                           like waves of lightning,
                                                           despite the forgotten loves,
                                                           the adjusted street names,
                                                           here are the neighbours,
                                                           gathered outside the block,
                                                           here is the timber truck,
                                                           here is the fuel for next winter.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Friday, 6 July 2018

Разказ/A narrative

                                                                    As clear and precise
                                                                    as a calligrapher’s
                                                                    first downstroke,
                                                                    she leant into
                                                                    a white stucco wall.

                                                                    We were new to all this,
                                                                    spectators of an elsewhere
                                                                    we couldn’t tell
                                                                    how to name.

                                                                    The big drop at the head
                                                                    of an aqueduct looked
                                                                    like a history –
                                                                    terrain of assailants –
                                                                    or so we’d been taught
                                                                    to assume.

                                                                    Perched there,
                                                                    it was as if I could step
                                                                    out into space
                                                                    and gather up
                                                                    every detail
                                                                    as I fell.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Monday, 2 July 2018

Неспокоен съюз/An uneasy union

                                                    Something disquieting about their age,
                                                    lined up by  the water’s edge.
                                                    Friends circle with cameras
                                                    and a girl in green dabs at her eyes,
                                                    stares at indifferent rock walls.

                                                    Is this a shotgun wedding,
                                                    a marriage of convenience
                                                    or, in the absence of parents, family,
                                                    a romance, escape, elopement?
                                                    We listen for clues in another language.

                                                    The goldfinch over the table
                                                    pecks at seeds, pays no heed
                                                    to the blue-suited official
                                                    hearing their vows,
                                                    to our whispered theories.

                                                    Something melancholic too about
                                                    these mussel shells, empty plates
                                                    dyed black with squid ink
                                                    while a teenage couple hesitate
                                                    over promises and ‘I will’.

                                                    Sunlight striating the cliffs
                                                    towards afternoon’s end
                                                    doesn’t disturb the rower
                                                    passing into the backdrop
                                                    of their muted photographs.

                                                    Witnesses, uncertain about
                                                    what we’re witnessing,
                                                    we’ll stand and clap with the rest
                                                    when he puts out his hand
                                                    to help her up onto the boat.

                                                    Shoeless, they’re sailing west,
                                                    negotiating tourist islands,
                                                    ferries crossing the fjord,
                                                    dispersing light rain –
                                                    then outwards, on towards the sea.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips

Sunday, 24 June 2018


                                                    The value light confers is not a currency.
                                                    There’s no exchange rate for these effects
                                                    on the underside of leaves or clouds.
                                                    There is nothing quantifiable.
                                                    It’s as if a soundtrack’s being put together
                                                    without recourse to rhythm or chords.

                                                    Passers-by are a family with child slung up
                                                    on fatherly shoulders, a perky-tailed dog
                                                    that’s sneaking in and out of refuse deposits.
                                                    Crossing the long vista of a street,
                                                    I’ll have to wait where only a few nights ago
                                                    I was stopped by the police.

                                                    That was a routine incident.
                                                    The shop’s open. It stays open all night.

Image: Marina Shiderova; text: Tom Phillips